LA POESIA

No habita en el ensordecedor trajín
Ni en el tiempo que marca su paso y mi llegada
No habita en seres con cara de ocasión
Ni tampoco entre las sábanas cansadas,
No habita en el fragor de la guerra cotidiana
Ni en el rencor por tu piel,
tu acento o tu llegada,
no aniquila ni hace presa del amor
Ni actúa a contracorriente
No se acuña como plata
No se ciñe como esclava, no pretende, no se asalta,
no te arma, no te corta, ni desangra… no te mata
No es un cómplice en el silencio o la palabra,
no es una promesa ni una realidad ni es tampoco nada,
la poesía se esconde y renace y enciende un calor que quema como lava
Que resucita, que muerde que clama
La poesía se olvidó
De tu oficio secretaria
No creció
Ni nació entre las ocho y media y retirada,
no es una taza de café
Ni contestar llamadas
No es el asombro en tu mirada
No es el saberte cierta, segura
Y pagar sin percibir
que las cuentas son oscuras,
¡No! la poesía no descansa no se vende no se paga,
la poesía es y se proclama, se siente, se vive, se extraña, como el primer amor
Como la primera plana. M.